31 de janeiro de 2012


tiny dancer in my hand


Marilyn de Warhol


Caixa de lembranças em mãos. Estava disposta a rasgar tudo, queimar pedaços pequenos até que virassem uma poeira leve, porque eu me sentia leve. Que engano.
De repente encontro os olhos da Marilyn. Eles me seguem, cercam. Um mistério de pássaros livres escondidos embaixo da pálpebra, trazendo no bico uma chuva de papéis picados, coloridos por nós.
Eu me perco sem volta. Ponho a caixa de lado e me concentro nem sei mais em quê. Impossível esquecer aquelas linhas onde tantas vezes conseguimos desenhar uma ponte. Agora, embaixo dela, mora uma água turva, parada. Em mim, mora uma vontade de aterrar tudo, pra não acumular mosquito e pra evitar que vez ou outra eu queira pular e nadar sem rumo.
Os seus olhos também se perdem, longe dos meus. Tento ler se ela sabe que são certeiros, infalíveis, mesmo quando escapam.
Eu não consigo escapar e à noite evito encará-los, pois não me deixam dormir.


Mais um gole de vinho e ela continua inteira. Já eu, tenho três rasgões no peito.

3 comentários:

eliza disse...

tava aqui começando a me perguntar isso que a gente se pergunta sempre que abre uma outra página na internet: o que eu vim fazer aqui mesmo? mas aí li sobre os olhos de mistério e principalmente sobre a chuva de papéis picados e lembrei do meu porque particular, tão bem que cê não creria. beijos.

Bruna Vicente disse...

lembrou-me

Uyara Vasconcelos disse...

AMEI, você escreve muito bem! Volte a postar!

xoxo